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I have many things to say about the Snow. About her identity. I didn't sleep the night of the last snowfall, I waited up for her just like a kid. The blinds raised and a typical farmer eye to the sky always heavier of white. She, punctual, started to fall about three in the night, making layer on the leaves first and then on the ground, like a true artist. She was the same Snow of my village, the same snow that my mother challenged with her high heels, just like a little bird that challenges the laws of equilibrium on the frozen trees, She was my father's one in the immense lands of Russia, during the war. The same of '56, '70, '85 and the same that always covered all the mountains of the world. Because the Snow doesn't change and melts only on the sidewalks. Trust me, I carry in me all the snow that has fallen and the one not yet descended, a vague form of the sky where she exists since ancient times, much more as a category than a weather event, much more as an idea than an infinity frozen star. And it's not her colour, or the fact that she has no shade, or her silence, or the mysterious crystals that aggregate everytime like the galaxies after the Big Ben that make her special but that hint of different frozen on the fingertip when you touch her, that itching, almost a smell around the nose, that makes you say even before seeing the glow:''It's her!'' And I felt this hint of frozen in addition, also this time, leaving the window open to let it enter. The first thing I did in the morning, was to get a handful of snow just for a need of a physical contact because I have always thought of her as a kind of dialogue between skin and ice, but above all as something close to the innocence. And that's what happened once again. Then I started walking in the new geography of the garden with the joy of sinking my foot where the snow covering was thin and still intact or by overlaying my prints on others. I could do it even with my closed eyes because I trust in snow and I could talk about her for hours so much I like. But in the end how much do we really know about the snow? Her truth escapes us so like our past. (...)
TM ©2023
Devo dire molte cose sulla neve. Sulla sua identità. La notte dell’ultima nevicata non ho dormito. L’ho aspettata, la neve, sveglia come una bambina. Le tapparelle alzate e un’occhiata da contadino, di tanto in tanto, al cielo sempre piu’ pesante di bianco. Lei puntuale verso le tre di notte ha iniziato a scendere facendo strato sulle foglie prima ancora che sul terreno, da vera artista. Era la stessa neve del mio paese, la nevedi mia madre che la sfidava con i tacchi alti proprio come un uccellino sfida le leggi dell’equilibrio sugli alberi ghiacciati, era quella di mio padre nelle immense pianure della Russia, durante la guerra. La stessa del ’56, del ’70, dell’’85, e quella che ricopre da sempre tutte le montagne del mondo. Perche’ la neve non cambia e si scioglie solo sui marciapiedi. Credetemi, io porto in me tutta la neve caduta e anche quella non ancora discesa, una forma vaga nel cielo dove esiste da sempre piu’ come categoria che come evento atmosferico, piu’ come idea che come infinita stella di ghiaccio. E non e’ il suo colore o il fatto che non abbia ombra o il suo silenzio o i cristalli misteriosi che si aggregano ogni volta come le galassie dopo il Big Bang, a renderla speciale, ma quel pizzico di gelo diverso sulla punta delle dita quando la tocchi, quel prurito, quasi un odore, intorno al naso che ti fa dire, prima ancora di scorgerne il chiarore ‘’E’ lei!’’. E l’ho sentito quel pizzico di gelo in piu’ anche questa volta, socchiudendo la finestra per lasciarlo entrare.La prima cosa che ho fatto al mattino e’ stata di prenderne una manciata come per un bisogno di contatto fisico perche’ la neve l’ho sempre vissuta come un dialogo tra la pelle e il ghiaccio, e ancor piu’, come qualcosa di prossimo all’innocenza. Ed e’ andata cosi’ anche questa volta. Poi ho cominciato a camminare nella nuova geografia del giardino con la gioia di affondare il piede dove il manto sottile era ancora intatto o sovrapponendo le mie impronte ad altre impronte. Avrei potuto farlo anche ad occhi chiusi tanto mi fido della neve e potrei parlarne adesso per ore tanto mi piace. Ma in fondo noi, che cosa ne sappiamo per davvero della neve? Ci sfugge la sua verità come il nostro passato
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| Gran Sasso |
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| Rifugio Montecristo (Gran Sasso) |
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| Campo Felice |
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| (Forca d'Acero) |
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| Gran Sasso |
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| Monte Velino |
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