''Lo Sciamano'' di Valerio Mattei, un romanzo dal grande valore educativo, un viaggio spirituale verso l'auto-realizzazione.

 

‘’Lo sciamano’’ (Edilet, 2019) di Valerio Mattei letto da Tiziana Marini

‘’Lo sciamano’’(Edilet, 2019) del performer, musicista e scrittore Valerio Mattei racconta di come possiamo  trasformare la nostra vita in positivo  attraverso il raggiungimento dell’autocoscienza e della consapevolezza di sé. Si tratta di un libro  molto interessante e ispirato che nasce dal profondo interesse dell’Autore per i temi trattati, un libro che, con ragionamenti e dialoghi convincenti, talvolta ironici, in un susseguirsi di brevi capitoli, ci accompagna in un viaggio affascinante alla scoperta di noi stessi e  ci indica la strada per avvicinarci il più possibile alla felicità. Tra i tanti insegnamenti proposti va sottolineato quello di non essere mai  giudicanti e di  farsi del bene non portando rancore. Dice infatti  lo Sciamano, mentore del nostro protagonista: ‘’… Se resti preda di rancori, rimpianti, ricordi, frustrazioni e altre negativià, le tue cellule si replicano male, perdendo qualità, brillantezza, energia ad ogni passaggio, come quando riversavi le tue registrazioni da un nastro all’altro, sulla doppia piastra. Ti ricordi come il volume si affievoliva e il fruscio cresceva? Questo non vuol dire essere sempre allegri e felici, anzi. Ma si deve fare grande attenzione a come si processano emozioni, relazioni, eventi…’’ e soprattutto,  dice ancora lo Sciamano ‘’…sii la persona che augureresti a tutti di incontrare’’. Per concludere poi ‘’… riparti da te, smonta quello che sai o pensi di sapere su te stesso e ricomincia da una rinnovata visione interiore…’’. Certo non è facile perchè    si tratta di compiere una vera rivoluzione nella nostra mente,  un capovolgimento della nostra visione del mondo con tutti i suoi valori e meccanismi cristallizzati, ma   nel libro  lo scenario/occasione di questa trasformazione è sorprendentemente offerta da un sogno lucido, chiaro e rivelatore, in cui  il protagonista, come un novello Dante Alighieri, proiettato in un mondo sconosciuto, intraprende un viaggio  completamente interiorizzato, guidato  appunto dal  misterioso ‘’sciamano’’ del titolo,   non solo un maestro spirituale,  una figura paterna e saggia che gli insegnerà le regole  necessarie a questo cambiamento radicale,  ma anche una guida amorevole, in quanto l’amore è il sentimento indispensabile, il presupposto imprescindibile del cambiamento. Ma quali sono dunque queste regole? Intanto, prima regola,  anche le cose negative della vita in questa prospettiva hanno una loro valenza positiva e, seconda regola, tutto è in noi che diventiamo così l’unico vero punto di vista mentre  ‘’gli altri’’, ingiustamente colpevolizzati, sono soltanto  una nostra proiezione. Insomma se le cose non vanno come vorremmo, dipende perlopiù da noi. Solo la nostra interiorità crea e modula, nient’altro, così  il dolore, il fallimento, la frustrazione sono nostre creazioni, frutto di una separazione utilitaristica, in realtà  inesistente, fra noi e il mondo. Potremmo dire, parafrasando il titolo di una vecchia canzone, ‘’gli altri siamo noi’’, ma non soltanto questo perché in effetti noi siamo molto di più: siamo universo ed energia e conteniamo il divino. Dicevo dunque che questo libro è un viaggio/percorso, ma questo viaggio non si svolge in un tempo lineare, diacronico, bensì in un tempo presente sincronico in cui tutto è. E qui si aprono visioni e prospettive che vanno dalla fisica quantistica al multiverso, come facilmente si può dedurre, territori estremamente affascinanti. Cosa dunque lo sciamano vuole insegnare al nostro protagonista? Essenzialmente la via per raggiungere la consapevolezza e, attraverso questa,  quel qualcosa che chiamiamo felicità. A questo punto non si può non considerare  il Buddismo zen e l’importanza della meditazione in quanto entrambi  permeano e nutrono il libro.  A tal proposito vengono in mente  anche due concetti giapponesi : ‘’ikigai e nagomi’’ (La via del nagomi,  Ken Mogi, Einaudi), concetti che indicano i percorsi per dare un senso alla vita, per vivere la quotidianità con soddisfazione,  equilibrio e armonia, elementi fondamentali nella scoperta della  piacevolezza del vivere e nel risveglio delle  potenzialità infinite della nostra energia interiore. Alla fine si tratta di trovare in noi l’energia giusta e di annullare i sentimenti negativi, unici veri ostacoli alla realizzazione di noi stessi e dei nostri obiettivi. Poi, semplicemente, tutto si compirà. Di certo noi lettori intanto facciamo tesoro dei saggi e preziosi  insegnamenti dello Sciamano e ringraziamo lo scrittore Valerio Mattei per questo originale e stupefacente libro.

Tiziana Marini

 

La poesia di Yin Xiaoyuan, poetessa multilingue e crossover

Da ''L'Atlante Ornitologico''  della poetessa cinese, Xin Xiaoyuan, la traduzione  del cap 46, Caprimulgus Vociferus o Frusta Orientale. Tre lingue a confronto: cinese, inglese, italiano.

A questo link:

https://mp.weixin.qq.com/s/zC1sue9ALmq-p6mZJunCSA

Yin Xiaoyuan è una poetessa cinese  d'avanguardia e multilingue, fondatrice della Scuola di Poesia Enciclopedica, istituita nel 2007. Promotrice di molti progetti con artisti internazionali, si è laureata all'Università di Studi Internazionali di Pechino ed è membro dell'Associazione degli Scrittori Cinesi e del Poetry Institute of China. Ha pubblicato 11 libri di cui 5 di poesia.I suoi lavori sono stati tradotti in oltre 50 lingue e pubblicati su riviste e antologie. Ha partecipato inoltre a numerosi festival internazionali  di poesia. Amante della montagna, ha viaggiato per tre volte attraverso la Cina, tra il 2018 e il 2023, facendo importanti esperienze sulle grandi montagne.

殷晓媛

“百科诗派”创始人、智库型长诗/小说/诗剧/实验文本作者、“泛性别主义”写作首倡者。中国作家协会、中国诗歌学会、中国翻译协会会员。出版诗集《印象之内，物象之外》、《它们曾从卓尔金历中掠过》、《前沿三部曲》、《播云剂》《Cloud Seeding Agent》（英文版，美国Pinyon Publishing出版社，2020）及多部译著。作品被译为50多种外语，发表、广播、被改编成音乐单曲及并收录入多种国际选集。与西班牙诗人杰姆·B.罗萨联合主编《无国界诗歌VII：中国-西班牙当代诗人》（西班牙Olelibros出版集团，2021），与澳大利亚诗人格伦·菲利普斯联合主编《Sotto Voce》（伊迪斯·科文大学出版, 2023)。受邀参加“Poetry Vicenza诗歌节”（意大利，2020+2022）、“Bitola Literary Circle”诗歌节（北马其顿）、“AcoKaramanov诗歌节”等多届国际诗歌盛事。曾三次独自游历全国名山大川，攀登泰山、黄山、华山、衡山、嵩山、峨眉山等。

 

Yin Xiaoyuan( “殷晓媛” in Chinese) is an avant-garde, crossover epic poet as well as amulti-genre & multilingual writer, founder of Encyclopedic Poetry School (est. 2007), initiator of Hermaphroditic Writing Movement and numerous crossover projects with international poets/musicians/artists.She graduated from Beijing International Studies University. She is member of Writers’ Association of China, Translators’ Association of China and Poetry Institute of China. She has published 11 books including 5 poetry collections: Ephemeral Memories, Beyond the Tzolk’in, Avant-garde Trilogy, Agent d’ensemencement des nuages and Cloud Seeding Agent (Pinyon Publishing, USA)Her works have been translated into50+ languages and published in magazines and included in anthologies. She was invited to poetic festivals including “Poetry Vicenza”（意大利，2020+2022）,“Bitola Literary Circle” and “AcoKaramanov” poetry festivals (North Macedonia). She co-edited “POESÍA SIN FRONTERAS VII--Antología de poesía chino-española” with Jaime B. Rosa (Olelibros, 2021) and “Sotto Voce” with Prof. Glen Phillips (International Centre for Landscape and Language Press, Edith Cowan University, 2023).She is a mountaineering enthusiast who travelled across China 3 times between 2018 and 2023 with remarkable experiences with great mountains.

 

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Il poeta, scrittore e saggista Marco Onofrio legge ''L'inclinazione di una foglia alla luce''

 

“L’inclinazione di una foglia alla luce”, di Tiziana Marini. Lettura critica.

https://marconofrioscrittore.wordpress.com/2024/06/14/linclinazione-di-una-foglia-alla-luce-di-tiziana-marini-lettura-critica/

Tiziana Marini è ormai – mi pare evidente – una delle migliori poetesse contemporanee. La sua crescita progressiva, su un piano di concentrazione linguistica e – a monte – di schiarimento originario dello sguardo, giunge ora a una conferma che approfondisce gli esiti già notevolissimi raggiunti ne “La farfalla di Rembrandt” (2019), grazie a questo nuovo libro, di rara limpidezza e intensità, delizioso fin dal titolo: “L’inclinazione di una foglia alla luce” (Ensemble, 2023, pp. 90, Euro 13). Un titolo che non solo apre percorsi di consentaneità, e quindi di reciproca contaminazione creativa, tra la “visione” che presiede alla poesia e quella che presiede all’arte figurativa (Tiziana è anche un’apprezzata pittrice), ma innesca rifrazioni simboliche “ad infinitum”, come le onde concentriche prodotte da un sasso in uno stagno, che la dicono lunga sul “modo” peculiare di vedere e sentire le cose “per incantamento”, da cui discende la traduzione musicale della sorgente eidetica che poi coagula sulla pagina.  

Questo libro è un piccolo miracolo di armonie: c’è un fluido luminoso che accende le parole e scorre tra di esse come argento vivo, manifestando “in fieri” la circolarità delle energie e delle trasformazioni a cui obbedisce tutto l’universo. La poesia, quand’è così, rappresenta un microcosmo organico che, pur essendo “forma”, non contamina la ricchezza originaria dell’infinito da cui viene estratta. Come un bicchiere di oceano pescato dalle acque più pulite e cristalline. E può accadere perché Tiziana Marini ha lavorato nel corso degli anni a una costante purificazione dei suoi canali spirituali e all’amplificazione delle sue “antenne ricettive”. I veri artisti non si appagano mai, la loro ricerca è sempre aperta, vigile, attiva: chi si ferma è perduto! Si percepisce infatti un percorso di affinamento e di approfondimento della coscienza, che ha gettato le premesse evolutive da cui le poesie sono sbocciate con la stessa naturalezza delle fioriture nei prati a primavera. Ogni composizione è, così, la nota intonata di un concerto: consuona e collabora all’armonia dell’opera globale. Ciò non toglie, com’è ovvio, che l’altezza degli esiti raggiunti sia poi anche il risultato di un preciso “corpo a corpo” con le singole parole, ma acciocché il “labor limae” sia efficace occorre che l’intuizione iniziale della poesia abbia saputo cogliere felicemente un lampo di rivelazione, altrimenti la poesia è – diciamo così – “stonata” in partenza. Qui sono entrate in gioco una serie di circostanze rare a verificarsi, così favorevoli (per allineamento energetico tra “dono” e gestione dello stesso, cioè tra intuizione e ragione: quella mescolanza ben dosata di natura e cultura che rende sempre talentuosa e speciale ogni forma d’arte) da rendere straordinaria e non facilmente ripetibile la bellezza che splende nei versi.   

Complimenti davvero, e vorrei iniziare il mio personale itinerario tra le molteplici “inclinazioni” di un libro così alto con la tonalità “francescana”, ricca di amore incondizionato per il creato, da cui sgorgano alcuni versi che risuonano in me particolarmente suggestivi. Il lettore ricorderà, da “A mia moglie” di Umberto Saba, vv. 13-14: «i sereni animali / che avvicinano a Dio». Ebbene, era dalla lettura del Canzoniere sabiano che attendevo di imbattermi in qualcuno con la capacità e, diciamolo pure, il coraggio di affermare la purezza sacra degli animali. Ed ecco finalmente Tiziana Marini, nella terza composizione tra quelle dedicate in memoria del gatto Fusino: «Rubo i giorni al sole per la tua corona / e già vedo in te un piccolo santo / da pregare». Chiunque abbia o abbia avuto confidenza affettiva con una bestiola adorabile come Fusino sa bene di che stiamo parlando. Li adottiamo con infinito amore per un tratto purtroppo breve della nostra vita, e li sentiamo a tutti gli effetti come “figli”. Chi non li ha o non li ha avuti, difficilmente potrà capire. Il “coraggio” nasce dalla decisione di esporsi alla derisione, e dunque alle critiche di chi – e sono molti purtroppo – considera gli animali esseri inferiori, trascurabili, incomparabili (per difetto) al bipede umano, dimenticando così che anche noi siamo animali (ma della peggior specie) e avvertendo inevitabilmente come ridicole le esternazioni commosse di chi li ama e li tratta “alla pari”.

Tutto questo per cominciare a significare che “L’inclinazione di una foglia alla luce” implica – e peraltro suggerisce fin dal titolo – una trasformazione spirituale dello sguardo, ovvero un salto evolutivo della coscienza normalmente condivisa. Anche per questo credo sia una delle opere di poesia più intense e riuscite che io abbia letto negli ultimi anni. Scrive André Gide ne “I nutrimenti terrestri”: «L’importanza sia nel tuo sguardo, non nell’oggetto su cui si posa». E infatti la poesia è anzitutto questione di sguardo: ad esempio guardare la notte «nel modo giusto / finché diventa giorno»; oppure leggere amore nel cielo stellato, che invece parrebbe a tutta prima quanto di più mostruosamente freddo, inospitale e inconcepibile ci sia dato contemplare. La “rivelazione” splende secondo una certa inclinazione alla luce: dell’oggetto e dell’osservatore. «Sia ad ogni istante la tua visione nuova», continua Gide. E affinché accada questo, lo sguardo deve “covare” lo struggimento del tempo e il doloroso amore della bellezza. Tiziana Marini scrive: «Nella cova del mio sguardo tra pena e tenerezza / come per un animale buono, deriso».     

Occorre sprofondare nei segreti della realtà, anche nelle pieghe dell’aria, negli angoli nascosti, negli spazi minimi, fino all’«ultima stanza» del percepibile, fino ad avvertire ogni sensazione come «presenza infinita» di echi che si allargano dal particolare all’universale: «come riconoscere una trama / da un’unica parola». La tela della poesia (e quindi dello sguardo da cui distilla) è «sudario paziente» che include la totalità dell’esistente, anche ciò che ogni amore esclude. Un verso come ad esempio «abbracciami negli occhi» è emblematico di questa inclusiva totalità da cui fermenta e distilla l’altezza direi anche etica del libro. Per sintonizzarsi appieno con le sue istanze è necessario muovere verso un grado “altro”, cioè diverso e superiore, di consapevolezza evolutiva («da impronta a impronta / di vita in vita / fino a me, dopo di me»), entrando in risonanza con l’intensità spirituale grazie a cui – come scrive Cristina Sparagana nella breve e fulminante Introduzione – «le stelle parlano, le foglie sono uccelli che stormiscono, le rondini ci porgono un vago, tenero sema apocalittico». Ci si riconnette, allora, con la grande lingua dimenticata, l’alfabeto cosmico primordiale che torna dall’Oceano di Tetide e si manifesta anche in questo preciso istante con le parole-essere delle cose, “sentite” per osmosi.

La vocazione pan-linguistica del libro si evince anche da certi titoli delle composizioni: ad esempio “Pentagramma terracqueo” o “L’alfabeto e il cielo”. È una realtà nascosta dietro i fenomeni e vive nello spazio del «vuoto-origine». Ecco così le foglie che «suonano tra loro parole fitte», e l’identità soggettiva che trasumanando nell’ascolto e nella contemplazione può arrivare a sentirsi come «la foglia-uccello / che impara dal suo volo». Le parole, scelte con estrema cura da Tiziana Marini, ci danno conto di un cosmo di infinita circolarità, percepito come metamorfosi. E anche di una dimensione organica (scrive a un certo punto di «prato-scrittura») che si raggiunge diventando le cose che si pensano e percepiscono: «La mia solitudine / la stessa delle pietre / degli alberi, delle fontane antiche». Naturalmente occorre fare i conti con la corta favella del linguaggio umano: le cose sfuggono alle parole, magari per scarti infinitesimi, come ad esempio «la luce che a dirla non rende / ma è vera luce». Eppure il poeta avanza lo stesso nel cuore della vita, dove affonda «come la radice di un albero / quanto tocca ciò che fu vivo / guidata dalla tenerezza». La capacità di oltrepassare, come fa il vento, il dono del presente – fino ad immaginare «un tempo senza noi / com’era prima» – non esime il poeta dalla possibilità e direi dalla necessità di affrontare il sentimento-sedimento del tempo: dal «minuto / che la luce aggiunge al giorno» dopo il 21 dicembre, al corrispondente fenomeno inverso dopo il 21 giugno («c’è ancora luce, ma già meno di ieri. / L’avresti detto a luglio?»), ovviamente considerando l’emisfero boreale. Il passato contiene tutto il futuro, e il presente tutto il passato, per cui «Ogni giorno è il primo / dei restanti / ogni minuto è già domani» così come «le ombre hanno la luce dei giorni / passati». Appartiene al poeta lo sprofondamento della superficie che lo porta a «precipitare nel diaframma / del quotidiano addio alle cose / anteprima della morte», poiché sa bene che la vita è un processo infinito di morte e rinascita, è «il vuoto di un bosco arso / che rinasce a sorpresa / per una radice salva / per un seme casuale».

Fare poesia nasce da un «grumo d’introspezione» che oltrepassa la scansione lineare del tempo spezzando le barriere, il «limite imposto dalla logica». Ma nasce anche dal «gesto umano / della comprensione» e dal rispetto della rerum natura, coi suoi cicli di semina e di «messa a dimora». Il poeta amministra nel suo rito la «cerimonia della solitudine» (come quella che celebrano gli astri palpitanti nel cielo) per suonare il «pentagramma / terracqueo del cuore» mentre ascolta nelle profondità del silenzio il «brusio sincrono del mondo» e avverte l’energia cosmica andamentale, l’impulso che muove il divenire mentre le cose «vanno nell’aria come onde di luce». La parola trasforma il mondo e costruisce universi: «tutto si muove già nella parola / da quella semplice a quella più complessa». Possiamo spostare il cielo con la sola forza dello sguardo e del pensiero. L’osservatore influisce sul fenomeno osservato, lo ha dimostrato la fisica quantistica ma lo sappiamo anche per esperienza ultrasensibile. «Pensa agli alberi / mentre li guardi cambiano colore». La poesia comincia dove si apre il regno dell’Ignoto: «Da qui iniziano i fantasmi». E dunque sentire i richiami sottili, riconoscere le cose «per misteriosa vocazione», avvertire la «fibra d’ombra / sfuggente ai più», e insomma collocarsi – per trasmutazione metafisica – entro il reticolato di una geografia invisibile che in realtà sostiene la facies visibile e “normale” delle cose apparenti.

Di conseguenza il poeta è sempre impegnato ad attaccare «le rughe / alle mancanze» di ciò che non è più, di ciò che non è ancora. Sua è anche la ferita del possibile, nel richiamo di «un’altra vita / quella dimenticata e persa / quella che avrebbe dato altri frutti / a viverla». Ecco quel particolare struggimento, la «trafittura dolce» che ci recano i versi: niente come la poesia dona la «soddisfazione / di soffrire dolcemente per il tempo passato / e per quello futuro». Lo sguardo poetico di Tiziana Marini è una «lacrima-lente / che ingrandisce gli spazi» per togliere gli ostacoli da cui è impedita la visione del vero. Questa lacrima si scontra con l’indifferenza feroce del mondo, non solo gli uomini ma anche e soprattutto la natura: ad esempio «quel punto del mare / che inghiotte ed è un olio / quando si richiude / come se niente fosse» (dove riecheggia naturalmente, dal XXVI° Canto dell’Inferno, «infin che ‘l mar fu sovra noi richiuso»). Al meccanicismo spietato che regola la vita su questo pianeta e il divenire del cosmo, noi opponiamo la forza del nostro disperato eppure, e quindi «Diciamo ora amore, senza aspettare». La scrittura nasce dalla preliminare accettazione delle fragilità, delle imperfezioni, delle preziose cicatrici. È il mastice dorato che incolla le fratture, è il «filo che trapassa / la cruna delle stelle», è casa, rifugio sicuro, «conchiglia eterna». Salva «ciò che sta sul palmo / un frammento, un grido». È suprema compensazione e ricomposizione dei destini, grazie a cui «ogni cosa va al suo posto»:

Resto con la penna-aratro
aggiustando le cose
in un epilogo misterioso
di uguaglianza. 

Questo libro ci ricorda intensamente che il mondo è interconnesso nella trasformazione perenne delle energie, per cui «non tutto muore / se lo ritrovi in un fiore / nel sapore dell’acqua / o in un volto». Il profondo è circolarità tra basso e alto: «un seme spaccato sul germoglio / come un taglio nel cielo». Anche il tempo è legato all’eternità («Penso che qualcosa di eterno si compia / ad ogni tuo gesto») e anche il nostro destino lascia contemplare in trasparenza una «misura / di cielo». Certo, il dolore è congenito, poiché «c’è distacco ad ogni metamorfosi», ma il poeta si sente chiamato (e chiama a sua volta) a una instancabile trasmutazione alchemica di senso contrario: «Prendiamo acqua dalla sabbia e facciamo / luce di resurrezione». Dobbiamo strappare «briciole al tempo» anche se il sapore è avvelenato dalla fine. Tutto chiede udienza al poeta, e il poeta ascolta e accoglie questi appelli, accettando di dare voce all’insolito, alle «minuscole memorie», a ciò che dimora o passa nelle più segrete pieghe degli istanti. Anche e soprattutto i fotogrammi labili e sfuggenti, come ad esempio le «ali di uccello nello specchio d’acqua / del sottovaso quando ha piovuto tanto».    

La dura legge della vita impone il continuo addio a persone, animali, oggetti, situazioni: tutto è destinato a scomparire. «Non c’è niente da fare / le cose si allontanano / per quanto strette / e non basta dire ci sarai / per sempre». Dove finiscono i morti e le loro consuetudini, l’essenza dei loro giorni terreni? Nella «parte primitiva» di chi li ha amati. L’essere umano ha la facoltà di sentire lo spazio attraverso le pareti, di immaginare il cielo attraverso i soffitti delle stanze, di esplorare il vuoto che ha sostituito la presenza fisica del corpo. E qui, per concludere, possiamo tornare all’amato Fusino: «allungo spesso la mano / sulla curva sottile dell’aria / dove ancora ti vedo / e ti accarezzo». La Poesia è quella dimensione percettiva dello spirito grazie a cui la forma invisibile del gatto, cioè la sua “presenza sottile” nel vuoto, finisce per essere più reale e vera dello spazio che occupava il suo corpo materiale. Capire e credere questo segna il confine che divide ma anche unisce il mondo della vita da quello dell’arte, ed è proprio qui che si incardina la differenza culturale che ci rende umani.   

Marco Onofrio

 

 

L'inclinazione di una foglia alla luce (Ensemble, 2023) nella recensione di Valerio Mattei

 

Tutto è luce. Non esiste nulla che non sia portato in materia su ali fotoniche. Sembrano frasi di un anime di metà anni Settanta, tipo Goldrake, ma è pura fisica quantistica. La stessa grazie a cui abbiamo appreso che un elettrone può trovarsi contemporaneamente in più posti, in più stati energetici simultaneamente. E soprattutto abbiamo imparato che la variabile in base a cui l’elettrone sceglie dove, come, cosa e quando “essere” non è la mano di un Dio, Principio Creatore imperscrutabile, barba bianca e fulmini alla mano, ma molto più banalmente (in apparenza) il nostro sguardo. Che poi è la stessa cosa – barba e fulmini a parte – dal momento che noi siamo in effetti portatori, radici e frutti di questa Divina Presenza, Scintilla Creativa, e che l’Eterno e l’Infinito ci abitano da sempre e per sempre. Roba da poeti? Non più in via esclusiva. Oggi è sempre più anche, come dicevo, roba da scienziati. Lo sa bene Tiziana Marini che nel suo “L’inclinazione di una foglia alla luce”  lascia trasudare con mano mite e cuore immenso tutta questa conoscenza in soffici parole intrise d’amore. Al contrario di quanto Lei stessa sostiene in “La parola che dura”:

 

La parola non basta all’amore.

 

Dice bene, certo, l’amore si fa, non si dice o almeno non soltanto. Ma questo non vale per Tiziana Marini, autrice di grande struttura e di enorme spessore culturale, umano, artistico. Tutta la Sua opera, ogni Sua parola trasuda amore e ovviamente luce. Amore per la vita, per il semplice fatto di esistere, di ringraziare, di danzare, di volare leggeri anche sui fatti più dolorosi. Per poi capire che questi ultimi non sono mai un male/male ma un male/bene, una svolta escatologica, un catapultarsi infinito e infinitesimale verso orizzonti di rinnovate maturità in ogni stagione della vita, in ogni “Anniversario”:

 

Ma la trafittura

Dolce della certezza

La spina del bene che mi vuoi.

 

Se tutto è transitorio, come fotogrammi di una pellicola, se è vero che (VII)

 

Non c’è niente da fare

le cose si allontanano

per quanto strette

e non basta dire ci sarai

per sempre.

 

…allora Tiziana Marini deve avere trovato, forse senza accorgersene (!), la Via Maestra, la Grande Autostrada del Cielo, novella Iside (“L’ora di Khepri”) e versione femminile di quello stesso Orfeo citato indirettamente e sibillinamente in componimenti di gelida, struggente bellezza come “I”:

 

C’è distacco a ogni metamorfosi.

Ma dal fuoco la cenere

restituisce

ombre filiformi di fiori

 

Tutto questo per donare nuova vita a ciò che sembrava perso, in uno sfilare, etereo e leggiadro di versi che si fanno immagine, grazie a questa Luce che davvero sembra attraversarci come lame che penetrano, dolcissime, diafane istantanee di vita, rese come sempre ingioiellate dallo scorrere (illusorio anche questo) del tempo, fino a che la loro bellezza non ci fa sorprendere in apnea. È questa apne
a magica, questa irripetibile occasione di frattura nella percezione del continuum spazio-temporale, il dono inestimabile che la Poesia ci offre, soprattutto quando il Suo lirismo è modulato da cuori elevati e raffinati come quello di Tiziana Marini, che ci regala (“Emoticon”)

 

[…] parole univoche

precise, oneste

per salvare un sorriso

altrimenti perso

per dire una poesia

che non resti dentro.

Valerio Mattei

Valerio Mattei, in arte Saman,  è autore, pianista/chitarrista, cantante e intrattenitore. E' autore del libro ''Lo sciamano (Edilet, 2019).  “SOS” è  il suo primo singolo e ''Alpha'' il suo primo album. Scrive di arte e letteratura.

 

‘’Siamo fatte di carta’’ di Anna Maria Scocozza e Floriana Porta

 

‘’Siamo fatte di carta. Arte, poesia e rinascita al femminile’’ di Anna Maria Scocozza e Floriana Porta (Edizioni Ventura – 2024) è un libro che potremo definire ‘’multisensoriale’’ dal momento che coinvolge a vari livelli, l’emotività espressa dai nostri cinque sensi, attraverso  profondi legami fra l’arte visiva e materica di Anna Maria Scocozza  e la poesia giapponese nella forma sintetica degli haiku e baishù di Floriana Porta. In particolare, l’arte visiva  si esprime e si concretizza negli indumenti, accessori e monili femminili, creati da Anna Maria Scocozza con il riutilizzo di materiali vegetali, in primis carta riciclata da libri e giornali quotidiani, erba e cortecce, materiali che danno vita a elementi profondamente simbolici, come lo è del resto tutto il percorso narrativo dell’opera, già intuibile dal titolo,  mentre invece  la poesia si esprime, come dicevo,  nella forma degli haiku e  baishù di Floriana Porta   che accompagnano  le immagini, e che, nella ‘’topografia’’  del testo, cadono con grazia  sulla pagina, come fiori su un campo primaverile a impreziosire  i ‘’tessuti’’ di quegli indumenti,  spiegandone la trama e il sentimento implicito. Un libro d’arte visiva e poesia, una danza fra anima e corpo che vicendevolmente si compenetrano,  per la condivisione di un progetto di rinascita che il riutilizzo dei materiali suddetti,  sottolinea. Ma andiamo con ordine. Che cos’è la carta se non  un materiale che ha molte vite e può assumere varie forme, un materiale plasmabile,  leggero e al contempo robusto che conserva le tracce di ciò che vi è stato impresso con la scrittura e ne conserva  la memoria,  ‘’povero’’, semplice  ma al contempo denso di valenze significative? L’artista  che lo usa nella sua forma riciclata per creare o meglio  ri-creare indumenti, accessori, monili femminili, lo fa di certo per un’idea di rinascita e di rinnovamento  ma anche per significanze più sottili e ramificate, quali ad esempio l’idea  di guarigione, laddove il filo d’oro usato per le cuciture/suture, rammendi o abbellimenti, diventa protagonista, segnando ed evidenziando  l’originaria ferita  e  intendendo quel dolore  come momento di guarigione, di rinnovamento e nuova consapevolezza, così come vuole l’arte giapponese del kintsugi. Parallelamente,  in un’unione simbiotica e sinergica, entra in campo  la poesia a dare voce  ai sentimenti, in un’estrema  e delicata sintesi e così facendo,  la parola diventa anch’essa indumento che veste l’anima e al contempo la denuda. In  quest’ottica il libro non ha soltanto una valenza evocativa e  psicologica,  ma  è anche e soprattutto  una narrazione filosofica, esistenziale e sociale per l’alto valore simbolico, storico ed antropologico  degli elementi che lo compongono,  tra rinnovamento e tradizione, ricordo e speranza. E’ un libro che educa e sensibilizza, dunque, alla consapevolezza, ai sentimenti, alla riflessione, alla bellezza in una veste ecologica che valorizza ‘’lo scarto’’, con delicatezza ed eleganza,  un libro  prezioso e quasi ‘’tattile’’, tanta è la concretezza dei materiali e delle parole che lo compongono, un libro che veicola messaggi potenti di fragilità e forza dell’universo femminile e,  non dimentichiamolo, fondato sull’amicizia e la collaborazione delle due Autrici. Si susseguono così nella trama della narrazione ‘’lingerie e scarpe poetiche’’ , ‘’libri alterati’’, ‘’accessori poetici’’, ‘’maschere ’’ in cui  ‘’ la carta è il più vasto degli universi’’, un universo nel quale ‘’Ho imparato a rifiorire, a ricominciare da capo…’’,  in cui ‘’la poesia  parla in molte lingue - dentro c’è Dio’’ e la natura diventa così religione dell’anima.

Tiziana Marini

 

“L’inclinazione di una foglia alla luce”, di Tiziana Marini, letto da Chiara Mutti

 

La percezione di esistere ancora per poco, eppure d’esserci, breve battito di ciglia, lasciando testimonianza del proprio passaggio nel divenire eterno della vita: «…E il vuoto che lasciamo/è il vuoto di un bosco arso/ che rinasce a sorpresa/ per una radice salva/ per un seme casuale…».Tutto il significato di questa splendida raccolta poetica (“L’inclinazione di una foglia alla luce”, Ensemble Edizioni, 2023, pp. 90, Euro 13) è già in qualche modo anticipato nella poesia di apertura, dove appunto si osserva l’inclinazione di una foglia alla luce, cioè il filo che ci tiene legati alla vita: il leitmotiv stesso del libro. Tiziana Marini sa come condurci lungo quel filo, secondo sapienziale abilità evocativa di affetti e di aneddoti che sono profondamente suoi, ma che sono al contempo di tutti.

La scrittura di Tiziana sembra qui votata alle perdite, e d’altra parte la dedica alla cara amica e artista Nina Maroccolo, venuta(ci)a mancare purtroppo di recente, sembra già declinarne l’intento. Accade così che il tempo diventi una coperta troppo corta e non basti più a coprirci –se copriamo la testa si scoprono i piedi, e viceversa – quando dobbiamo fare i conti con il fatto che la vita rimasta a nostra disposizione si accorciaun po’ di più ad ogni istante, e che il vero rischio è quello dinon saperla spendere interamente.Allora nasce e cresce in noi l’urgenza di dare un nome reale e preciso agli eventi e alle cose che ci sono intorno, di ri-conoscerli, tirando le somme alla nostra vita:«si va verso un punto/verso il bene e il male/ che abbiamo vissuto. / Dicono sia la resa dei conti». E questa urgenza di comprendere ciò che è stato diventa un invito a liberarcene, a lasciare «che tutto esca/ da noi», a consentire che fluisca, che venga inghiottito dal mare. È un invito al vuoto che continua nelle liriche successive: «di vuoto in vuoto /si procede…»Sono queste le occasioni che, come suggerisce l’autrice,dobbiamocogliere se sappiamo fermarci ad ascoltare: riuscire a vedere l’invisibile lì dove la vita, a un certo punto,giunge alla resa dei conti. Allora la risposta nasce dall’osservazione della natura e dal gioco degli eterni opposti:la parola dal silenzio, la luce da un cono d’ombra.

 

Le ombre ci mostrano allora un’altra vita

quella dimenticata e persa

quella che avrebbe dato altri frutti

a viverla.

 

Voce è data alla natura tutta, in questo libro: il «ramo di ciliegio affossato»,dei bellissimi versi di “Dunkerque”, eil vento, la nebbia, la neve, le nuvole –coltri con le quali possiamo coprirci– eil mare, le stelle,«una supernova che collassa sul letto/la sua lenta fine» e, soprattutto,le foglie che trasmutano in simbolo: foglie uccello, foglie mani,foglie gesto («lo stesso frullo del gestodi scrivere l’aria»), parole che nascono dall’atto di scrivere.Foglie abbandonate al vento,che si accalcano lì dove il cono d’ombra le attrae; che c’insegnano l’arte di “lasciare andare”. Così,alla fine,perfino l’atto del morire diventa accoglimento del proprio destino,ma nella consapevolezza che il cielo accoglie e non ha fine, che le stagioni tornano e ritornano ogni anno, sempre.

Nella poesia di Tiziana Marini si assiste a questo perenne fluire del tempo e a questo continuo trasmutare di entità materiche in entità metaforiche, e di finitudine in nuovi inizi, in un movimento perpetuo e circolare che è ciclo delle stagioni ma anche principio filosofico della stessa vita umana.

 

Vanno nell’aria come onde di luce le cose

tutto va appena nato

ma qualcosa poi ritorna.

 

In particolare questo concetto di rinascita incessante, o vaticinio di ritorno, diventa evidente nella seconda parte del libro: non c’è forse un po’ della stagione che sta per arrivare, in quella appena trascorsa? La primavera è già tutta in quel minuto di luce in più aggiunta al giorno,sin da fine dicembre…“impensabile talea” fiorita nel cuore dell’inverno; ed è insitonella sensibilità del fotografo e del poeta saper cogliere queste luci,così come afferrare l’attimo, trattenendolo per sempre.Tiziana è l’uno e l’altro, sa che il piccolo riproduce in nuce il grande e già contiene il tutto eche, al contempo,l’esistenza non è mai ferma e si sposta incessantemente in avanti. Conosce il significato recondito che risiede in ogni incontro, umano o non umano che sia, e coltiva con amore e speranza la certezza che ogni tassello della nostra vita troverà alfine la sua giusta collocazione.Sa che ogni attimo vissuto resta profondamente inciso nella nostra memoria.Richiamare alla memoria questi momenti preziosi è compito del poeta, così come svelarne i significati più reconditi, gettare luce lì dove l’ombra ne custodisce il segreto, svelandolo così al mondo.La parola di Tiziana si muove sicura:«…resto con la penna-aratro / aggiustando le cose /in un epilogo misterioso…»

La parte finale, struggente e dolcissima, è dedicata alla perdita dell’amato micio Fusino esi apre con la dedica:Abbi cura di me (a Fusino).Questa esortazione riesce a rendere in modo diretto e semplicissimo quanto può essere unico ed esclusivo il nostro rapporto congli animali,e quanto può risultare desolante e dolorosa la loro assenza. Anche in questo caso Tiziana riesce a cogliere e ad utilizzare le parole-simbolo necessarie per significare il senso di perdita ea cogliere i sottilissimi segnali della continuità della presenza attraverso il ricordo:

 

Da lì torni ogni tanto

mordi il mio cuore e ti allontani.

Da lì ogni tanto torni a costruire

minuscole memorie.

 

Un libro di alta e intensa poesia, in cui mi sono specchiata, persa, ritrovata e commossa, e che segna, a mio avviso –pur avendo apprezzato molto le quattro precedenti pubblicazioni poetiche di Tiziana Marini, già riuscitissime – il raggiungimento di una sua piena maturità poetica.

Dal blog ''Del cielo stellato'' di Edilet Edizioni:

https://ediletteraria.wordpress.com/2024/04/22/linclinazione-di-una-foglia-alla-luce-di-tiziana-marini-letto-da-chiara-mutti/

 

Chiara Mutti

Stupore di vento, una mia poesia

                                         Stupore di vento

 

Stupore di vento dove non c’è altro che  un canto

di angeli invisibili (cos’altro potrebbe essere?)

e un respiro grande come un campo

di crochi, quell’indaco che diventerà scrittura

 lo so. Lì mi sono fermata e con le narici

ti ho toccato, registro estremo di voce, mentre

sfiorando la mia spalla, suturavi lo strazio

e mi dicevi ‘’c’e’ il bene da tanto tempo e non lo vedi’’

e,  sospeso sui monti, sotto forma di nebbia, scendevi

 

flauto  sovracuto di un Dio albero steppa tempesta fieno

per il magro gregge rimasto,  plettro di narcisi

in preghiera nell’edicola votiva.

 

Qui in questo quadro animato da fiori mitologici

tremanti e purissimi, di millenarie  orchidee

e genziane acerbe nulla straripa, tutto sta

chiuso nella cornice come nell’ispirazione.

(Tiziana Marini-Piana di Jenne, Marzo 2024)

 (  Testo e foto di Tiziana Marini © 2024)